Стихи, которые нам нравятся

[KatrinAnnh]

я вчера умирал
и в чужих просыпаясь снах
я стучался дождём в пустоту твоего окна
протекая по капле сквозь глянцевый блеск стекла
я просил, я молил, чтобы ты для меня жила
и теперь, на рассвете ты входишь ко мне босая
шепчешь: «здравствуй, любимый, здравствуй», и я воскресаю
для тебя мягкий воск я – касайся меня, лепи
стану ветром и небом, полынью в твоей степи
где до сладкого морока пахнет весной февраль

и закрутится время в тугую, как плеть, спираль
и пойму я: не дьявол плетёт мне сети и ткёт парчу
это ты выдыхаешь: «ветер»
и я лечу...

Ник Туманов

 

[Гадалка]

Предчувствую Тебя. Года проходят мимо —
Всё в облике одном предчувствую Тебя.
Весь горизонт в огне — и ясен нестерпимо,
И молча жду,— тоскуя и любя.

Весь горизонт в огне, и близко появленье,
Но страшно мне: изменишь облик Ты,
И дерзкое возбудишь подозренье,
Сменив в конце привычные черты.

О, как паду — и горестно, и низко,
Не одолев смертельные мечты!
Как ясен горизонт! И лучезарность близко.
Но страшно мне: изменишь облик Ты.Оффтоп

(А. Блок

 

[Наида]

Ей было сто лет. А ему сто три года.
Их встречи случались в любую погоду
И чаще всего почему-то по средам.
Он просто звонил, говорил: «Я приеду?»
Вот как-то по средам всегда приезжалось.
И даже когда вдруг она простужалась,
Встречались они несмотря на простуду,
Поскольку она обещала:
«Не буду дышать на тебя!»,
Но, хоть это ужасно, дышала.
Никак не могла надышаться.
И даже — друг друга они целовали…
К ним мальчик в кафе выходил со словами:
«Садитесь, ваш столик сегодня свободен!»
И это случалось при всякой погоде,
И всё отступало — дела и болезни…
Ведь каждая встреча могла быть последней:
Сто лет и три года, конечно, не шутки.
Они не хотели терять ни минутки.
Объятия — много теплее, чем пледы.
Они были счастливы каждую среду.
В сто лет как-то глупо влюбляться, жениться.
Но годы бежали от них вереницей.
Объятия — много теплее, чем шали.
Встречались они… И дышали… Дышали.

 

[Toreador]

Вам звонил абонент
в 23.47.
...Вы, наверное, были уставшей совсем.
или были с другим,
или видели сны
и не знали, что Вы абоненту нужны.

Вам звонил абонент.
абонент Вас просил,
когда внутренний голос вовсю голосил,
чтоб, осилив закон притяженья Земли,
Вы поднять телефон этот всё же смогли.

абонент Вам звонил,
абонент Вас хотел,
только дело не то чтоб в слиянии тел,
просто нужен был так- не на вечер- на век
одному человеку другой человек.
просто в городе М. зарядили дожди,
просто кто то
совсем
безнадёжно
один.

Вам звонил абонент.
он готов был 2 дня
ждать ответное: "Вы набирали меня?"

ну конечно, конечно же, в куче звонков
потерять этот номер довольно легко:
отложить на потом
и забыть невзначай..
да и мало ли кто там звонит по ночам,
непонятно зачем нарушая Ваш сон.

"ваш текущий баланс 28 500,
100 бесплатных минут,
сообщенье одно.
Вам звонили..."

..и страшно, что Вам всё равно.

— Евгения Гетманчук

 

[Allegra]

стих к 8 марта
Ольга Чикина

Что вам подать, сибирской иль мадеры,
Мой бедный друг без денег и жены?
С таким лицом вы здесь уже не первый
И с этим ощущением страны.

Вы не один, кто здесь так много курит,
Ругая ту, которая всегда.
Какие розы были этой дуре!
Каким, мой бедный, были вы тогда!

А я - не та. Я только разливаю.
Я только ожидаю тишины.
Мой бедный, я нисколько не такая.
Мой бедный, не снимайте же штаны.

Устройте мою кошку на коленях
И будемте бесполы и легки.
О не плодите горьких размышлений
О том, какие все вы дундуки.

1999

 

[Наида]

она забывала надёжность мужской руки,
бежала, без точки опоры на виражах.
она говорила: — а в принципе, мужики
нужны только тем, кто не может их удержать,
но всё же цепляется, ноет и истерит,
как сука под дверью, выпрашивает тепла…
она покрывалась окалиной изнутри,
горела, но больше не верила, не ждала
ни принцев, ни чинно седеющих королей,
ни волка, ни льва — вот ведь, грёбаный зоопарк!
она не пыталась быть ангелом на земле:
таким, как она, темнокрылым, немного пар.
она не скрывала ни шрамы, ни синяки,
бежала без точки опоры, считала дни,
и вновь усмехалась: — а в принципе, мужики
нужны только тем, кто не может прожить без них.


она умирала и видела в этом знак
своей непричастности гвалту и суете.
она собирала покрепче себя в кулак,
когда на прогулке встречала чужих детей,
она улыбалась старушкам и облакам,
как будто земная жизнь для неё — вокзал.
она тосковала по сильным его рукам,
надёжным и тёплым.
но молча.
чтоб он не знал.©

 

[plus]

Я хочу с тобой поговорить,
Сесть напротив с чашечкою чая,
Не загадывая как нам дальше быть,
И красивых слов не подбирая.
Просто говорить о том, о сем,
На тебя смотреть и улыбаться,
Хочется побыть с тобой вдвоем,
В нашем настоящем задержаться.
Завтра городская суета,
Снова нас захватит с головою,
Отвлекись сегодня от забот,
Посиди немножечко со мною...

© Copyright: Надежда Галицина, 2013

 

[Танцующая с ветром]

@Наида, что-то так близко... Нельзя так.

 

[KatrinAnnh]

"перемелется и забудется," - так весь мир говорил тебе.
"та квартира, тот дом, и улица, и пирожные на обед -
всё забудется, всё останется где-то в прошлом, во мраке лет,
червоточинкой, в ранце палицей, чёрном перышком на крыле.

всё забудется, перемелется, станет пылью, а не водой.
все следы заметёт метелица, ничего не найдёшь весной.
все дороги дожди повымоют, не вернуться теперь назад..." -
так твердил мне ночами зимними старый мир мой сто лет подряд.

но однажды, декабрьским вечером я твоё получу письмо:
подозрительно, недоверчиво - время писем давно прошло.
подозрительно... делать нечего - я, конечно, пишу ответ.
вместо марки тоской помеченный, в ящик твой упадёт конверт.

мир сказал - все забылось, прошлое. новый лист, новая глава.
только что в нём теперь хорошего? - тусклый свет, на десяток ватт...

но сегодня всё ярко, ветрено. и в безоблачной синеве,
щуря взгляд от дневного света, я

вновь
тебе
говорю -

привет.

© твой пропуск в иные миры

 

[Наида]

Она привыкла к приставке «профи». Таких – по пальцам одной руки. Ей можно не торопиться в офис и даже выбрать любой прикид. Стараясь не наступать на грабли, не верит в магию и в Таро. Она не ценит свои награды, но не умеет идти второй. Опять петлей проводов провисших заденет ветер верхушки лип. Она всех прочих настолько выше, что это – Тартар, а не Олимп. Шаги погаснут в ковровом ворсе. Дела закончены: гейм и сет. И, возвращаясь с работы в восемь, она привычно выходит в сеть.
Весна лениво в зенит стремится, и месяц в небе убог и хил. Она находит в сети страницу и вновь читает его стихи.

Накрылись схемы и алгоритмы, запятнан снегом Москвы сатин. Она могла бы стать Маргаритой, когда б не дикий страх высоты. Хватало в детстве спортивных секций и не тянуло в бродячий цирк, а если что и прельщало сердце, так только строчки холодных цифр. Слова обычные не чета им – корявый росчерк карандаша. Но в те мгновенья, когда читает, она не помнит, зачем дышать. Рассвет наварит из звезд бульона, довольный долей своей вполне. Над миром тихо, почти влюбленно звучит торжественный полонез.
И ей неважно, кто он, откуда. Мажор ли, парень ли от сохи. Она сегодня при свете скудном опять читает его стихи.

А там - спихнут ли, как бабу с воза, добычей новой внесут в реестр… Вторичны даже лицо и возраст, лишь знать бы только: он где-то есть. А яркость слова, еще к тому же, ведь не причина сдаваться в плен. Она по-своему любит мужа, хотя не терпит в быту соплей. Фортуне нравится горный слалом, пусть от рожденья слепа, как крот. Она бы счастья ему послала из тех немногих - доступных - крох. В обмен на горечь разгульных пиршеств и пляски огненных саламандр. Раз получилось - стихи он пишет так, как мечтала она сама.
Чужая искренность боль врачует получше блефа нелепых схизм. Она, как девочка, верит в чудо, пока читает его стихи.

Всего труднее бывает, если нет смысла сетовать на судьбу. Она о чем-то мечтает в кресле, рабочий выключив ноутбук. Опять задержится до уборщиц, чтоб завтра утром на новый старт. Но с каждым годом как будто больше под сердцем странная пустота. И на пит-стопе в текущем ралли жизнь даст отмашку, мол, без пяти. Но вдруг удастся найти реальность, где их однажды сошлись пути. Без всяких вычурных вариаций, намеков тонких и слов вериг, не изгаляться, не притворяться, а выпить кофе, поговорить…
Он разогреет остатки пиццы, отыщет в плеере старый хит. А что сегодня ему не спится, совсем не повод писать стихи.

 

[Консильери]

@Наида, Татьяна Юрьевская... изящно пишет...
Спит город, под лунным светом загадочно-неземной,
Волшебный (почти игрушка), такой нереально хрупкий.

В квартире, встревожив сумрак, надсадно звенит звонок,
Хозяин, едва проснувшись, поспешно хватает трубку.

Сперва про себя ругнувшись: мол, так хорошо спалось,
Небось отвлекут напрасно досадными пустяками,
Он, кашлем прочистив горло, захочет сказать "алло",
Но, вслушавшись, почему-то растерянно замолкает.

Уставший бесцветный голос как будто ему знаком
(Но память не сохраняет, пусть даже сто раз услышишь).
История ведь простая, но в горле – застрявший ком,
Когда, прижимая трубку, себя ощущаешь лишним.

Но исповедь невозможно хотя бы на миг прервать –
Так трудно вернуть обратно идущего по этапу.
Он рад бы сказать: "Надейся", – никак не найдёт слова
И только ногами шарит, всё ищет слетевший тапок.

Рассвет накрывает город, как в мире заведено.
Хозяин пройдёт на кухню, бездумно поставит чайник...

Господь поднимает трубку, едва прозвучит звонок:
Он слушает человека,
но снова не отвечает.

 

[Бача]

Когда тебе придётся туго,
Найдёшь и сто рублей и друга.
Себя найти куда трудней,
Чем друга или сто рублей.

Ты вывернешься наизнанку,
Себя обшаришь спозаранку,
В одно смешаешь явь и сны,
Увидишь мир со стороны.

И всё и всех найдёшь в порядке.
А ты - как ряженый на святки -
Играешь в прятки сам с собой,
С твоим искусством и судьбой.

В чужом костюме ходит Гамлет
И кое-что про что-то мямлит, -
Он хочет Моиси играть,
А не врагов отца карать.

Из миллиона вероятий
Тебе одно придётся кстати,
Но не даётся, как назло
Твоё заветное число.

Загородил полнеба гений,
Не по тебе его ступени,
Но даже под его стопой
Ты должен стать самим собой.

Найдёшь и у пророка слово,
Но слово лучше у немого,
И ярче краска у слепца,
Когда отыскан угол зренья
И ты при вспышке озаренья
Собой угадан до конца.

Арсений Тарковский.

Добавлено через 5 минут

Сложи мне сказку о моем отце - изменнике, безумце, беглеце, скитальце, не дожившем до седин. В каких чертогах он сейчас сидит, с какими пьёт богами/если пьёт/, как имя мне находит - не мое?

Сложи мне сказку. Кажется, пора. Я уходил - в себя, в запой, в астрал, я бил татуировки и людей, но - видит Бог - не этого хотел.
Сложи мне сказку, отпусти с галер, мне скоро сорок - бот, аккаунт, клерк, бессменный адресат и абонент, я сын того, кто не пришёл ко мне.

Сложи мне сказку. Или стань отцом, дай весточку, подсказку, письмецо, из садика пораньше - и домой. Пусть мама спит, ты посиди со мной. Проснётся, спросит, где ты пропадал.

А ты крестился.

Голубь.

Иордан.

Кот Басё.

 

[KatrinAnnh]

Ложится спать пустой трамвай,
Тарелку неба съев на ужин...
– Давай забудем всё.
– Давай.
– Ты мне нужна.
– И ты мне нужен.

Соседка пилит за стеной
Вконец упившегося мужа.
– Моя глупышка.
– Сам дурной.
– Ты мне нужна.
– И ты мне нужен.

Двором крещённые коты
Себя разглядывают в луже...
– О чём ты думаешь?
– А ты?
– Ты мне нужна.
– И ты мне нужен.

На лунном поле ювелир
Посеял пригоршню жемчужин...
– Коньяк?
– Чуть-чуть.
– За нас.
– За мир.
– Ты мне нужна.
– И ты мне нужен.

Огонь, пылающий в груди,
Неразличим порой снаружи...
– Пошли встречать рассвет.
– Веди.
– Ты мне нужна.
– И ты мне нужен.

Андрей Латур

 

[Сиш]

[COPYRIGHT]Замрешь бывало у кефира,нежирный выбираешь сорт, Хоп, а в корзинке: водка, сало и торт[/COPYRIGHT]

 

[Наида]

Жизнь ведь по правде - смешная штука: вроде весна и внезапно осень. Ты обозвал на прощанье сукой, двери захлопнув почти под носом. Ключ повернулся два раза, щелкнув. Ну, испытай на любимой шкуре - это и есть состоянье шока? Просто сидишь и лениво куришь... Выдал сегодня небесный офис, что накопилось по сумме выплат.
Я в третий раз заказала кофе, черный, без сахара, как привыкла. В горле сейчас неприятно сухо, как после долгой и трудной речи. Надо же, именно я - и сука. Но хорошо хоть не что порезче. И не понять почему, ей-Богу, стал безучастным вчерашний идол. Странно: мне тоже бывает больно и нестерпимо, до слез, обидно. Тянет все время сползти на ругань, мол, объяснил бы, чего же ради? Я никогда не кусала руку, ту, что тянулась, порой, погладить. Сердце тогда от восторга пело, ночь не казалась такой кромешной... Я даже в свары встревала первой, чтобы тебе доставалось меньше. Я... Да неважно теперь, неважно. Вновь безысходность затянет в омут. Как ни старайся, уже не свяжешь, если разорвано по живому. Поздно, пожалуй, судьбу аукать. Кофе, вон, выцеди и don't worry.
Да, я была превосходной сукой, лучшей в твоей растреклятой своре.

 

[Франческа]

Горы далёкие, горы туманные, горы,


И улетающий, и умирающий снег.


Если вы знаете - где-то есть город, город,


Если вы помните - он не для всех, не для всех.


Странные люди заполнили весь этот город:


Мысли у них поперёк и слова поперёк,


И в разговорах они признают только споры,


И никуда не выходит оттуда дорог.

Вместо домов у людей в этом городе небо,


Руки любимых у них вместо квартир.


Я никогда в этом городе не был, не был,


Я всё ищу и никак мне его не найти.


Если им больно - не плачут они, а смеются,


Если им весело - вина хорошие пьют.


Женские волосы, женские волосы вьются,


И неустроенность им заменит уют.


Я иногда проходил через этот город -


Мне бы увидеть, а я его не замечал.


И за молчанием или за разговором


Шёл я по городу, выйдя и не повстречав.


Поездом - нет! Поездом мне не доехать.


И самолётом, тем более, не долететь.


Он задрожит миражом, он откликнется эхом.


И я найду, я хочу, и мне надо хотеть.



Конец октября 1964,
Шерегеш-Новокузнецк-Ленинград

 

[Ника55]

Молчи, скрывайся и таи
Все чувства и мечты твои
Пускай в душевной глубине
Восходят и зайдут оне
Как здезды ясные в ночи
ЛЮбуйся ими и молчи

Как сердцу высказать себя?
Другому как понять тебя?
Как он поймет чем ты живешь?
Мысли изреченная есть ложь
Взрывая возмутишь ключи
Питайся ими и молчи

Лишь жить в самом себе умей
Есть целый мир в душе твоей
Таинственно-волшебных дум
Их оглушит наружный шум
Дневные разгонят лучи
Внимай их пенью и молчи!

 

[KatrinAnnh]

Оффтоп

[COPYRIGHT]Замрешь бывало у кефира,нежирный выбираешь сорт, Хоп, а в корзинке: водка, сало и торт[/COPYRIGHT]

Не буквально, конечно, но так романтичней):

И никто, кроме нас,
никогда догадаться не сможет,
что на краешке чашки кофейной
я утром целую...тебя.

И.Голованова

 

[Сиш]

@KatrinAnnh, класс :i-m_so_happy::i-m_so_happy: :flowers10:

стырила себе

 

[Ника55]

@KatrinAnnh, да это Тютчев Это одно из моих= любимых стихотворений А что нельзя?

Добавлено через 42 секунды

@ДаСи, не стырила а разместила