Расправим крылья - и в полет!

[Aramis]

Пожалуйста, помогите подобрать поэтическую композицию к этой истории портрета, в которой восхищение, элегантность и любовь смешались с ужасом приближающейся трагедии.

Здесь для меня есть некоторая неясность:
Климт умирает в 1918 г. (55 лет), когда еще не было нацизма. Поэтому он, как бы, не мог предвидеть такую ситуацию и встать на защиту Элизабет.
Может быть есть какой-нибудь материал, проясняющий эту ситуацию?

 

[Лили]

А сегодня, как год назад, мне приснился пронзительный сон: я брожу по улицам города твоего, подпевая ему в унисон. И неважно, что голос мой самый хриплый из хриплых всех. Я иду и пою, уткнувшись носом в воротниковый мех. Я ступаю на призрачно-белый, как вафли хрустящий снег. Мне остался последний рывок, толчок и от мыслей своих побег. Этот город не спит, он во сне моем не по-дружески нежен, а по-предательски слеп. Я бреду наугад, запинаясь за фразу: «Тебя больше рядом нет».

Мне сегодня, как год назад, стало тесно в себе самой. Место, звавшееся когда-то больной душой, огромной зияет дырой. И, наверное, в эту дыру неплохо бы постояльца пустить на постой. Да, к несчастью, тот домик, что между ребер, давно уже нежилой. Я бы с радостью стала песней, птицей или чем-нибудь вроде того. Только чтобы тебе присниться, чтоб ночами долбиться в твое окно. Но на грех, вместо этих метаморфоз я опять напиваюсь вином с луной, а потом до утра растекаюсь чуть слышно тикающей тишиной.

А еще мне сегодня, как год назад, показалось, что я жива. Что дышу полной грудью, говорю, что чувствую, не подыскивая слова. Что я жаворонок, поющий рассвету оды, а не обезумевшая сова. А еще показалось, ну да, показалось, что кончилась наша зима… Что морозам в сердцах на смену пришли, наконец, цветы. И что нет между нами той вечно звенящей, пугающей пустоты. Только все это сон… в круговерти земной суеты. Я прошу тебя напоследок... ты считай, что писала все это не я... а читал не ты.

(автор неизвестен)




Художник Ричард Савойя

 

[Aramis]

Сердце, сердце, что случилось,
Что смутило жизнь твою?
Жизнью новой ты забилось,
Я тебя не узнаю.
Все прошло, чем ты пылало,
Что любило и желало,
Весь покой, любовь к труду,-
Как попало ты в беду?
Беспредельной, мощной силой
Этой юной красоты,
Этой женственностью милой
Пленено до гроба ты.
И возможна ли измена?
Как бежать, уйти из плена,
Волю, крылья обрести?
К ней приводят все пути.
Ах, смотрите, ах, спасите,-
Вкруг плутовки, сам не свой,
На чудесной, тонкой нити
Я пляшу, едва живой.
Жить в плену, в волшебной клетке,
Быть под башмачком кокетки,-
Как такой позор снести?
Ах, пусти, любовь, пусти!

Иоганн Вольфганг Гёте



Добавлено через 1 час 23 минуты

@Aramis, у меня есть интересная зарисовка о малоизвестной картине одного хорошо известного художника, которую я бы назвала " Спасти свою Музу".
Я надеюсь вскоре написать и поставить иллюстрации, но не могу вспомнить стихи, подходящие под такую тему.
Разве что только знаменитые " Спасение наше друг в друге..."
Вы не могли бы помочь с поиском стихов?

Никак не получается въехать в данную тему без дополнительных "параметров" )). Ну, скажите хоть слово, сам не знаю о чем.

А пока,просто, немного о Музе...


Чтоб Музой быть, совсем не значит – петь.
Та Муза, – что позволит сердце своему гореть,
В мужчине видеть, то, что он пока в себе не знает сам.
Такую Музу видно по глазам…
Походке… Грации… Движенью… и… Молчанью.
Ответному… из сердца трепетанью…

Не маловажна, а значима! – для мужчины – Верность!
Не растираж себя средь прочих… Откровенность!

Ещё? – а, впрочем, всё – пустое: нет ли?! стоишь?!…
Чтоб Музой быть, ей нужно быть. Всего, лишь!..

Валерий Егоров


Ты - сон степей. Ты - чистое дыханье.
Ты - сок берёз. Ты - летний быстрый дождь.
Ты - бабочки свободное порханье.
Росинки утренней застенчивая дрожь.
Ты - молния. Ты - жаркая пустыня.
Травинка на ветру. Ты - снежный плед.
Ты - день и ночь. Часть Бога - ты - богиня.
И вечная любовь. И горя след.
Осколок зеркала. Златая чаша мёда.
Слеза солёная. И горькая полынь.
Бальзам на рану с каплей жгучей йода....

Инна Радужная



Сонет 38

другие темы не нужны в стихах мне,
источник вдохновенья только ты,
жаль образ на бумаге уж не пахнет,
как на камнях не вырастут цветы

и если вдруг найдёшь мой стих достойным,
то должен лишь себя благодарить,
твой свет воспеть, поверь, труда не стоит,
любой бы смог твой гений одарить

есть девять муз, но ты десятой станешь,
той Музой, что раз в десять мне важней,
в стихах воспет, ты вечности предстанешь
с годами только ярче и нежней

мой стих сквозь толщу лет рекой течёт,
мне авторство, тебе же весь почёт...

Шекспир (пер. АлексАлекс)

 

[Лили]

Сердце, сердце, что случилось,
Что смутило жизнь твою?

 

[Green Eyes]

Здесь для меня есть некоторая неясность:
Климт умирает в 1918 г. (55 лет), когда еще не было нацизма. Поэтому он, как бы, не мог предвидеть такую ситуацию и встать на защиту Элизабет.
Может быть есть какой-нибудь материал, проясняющий эту ситуацию?

Извините, писала по памяти наспех, в последний день перед каникулами - и вот результат.

Я опять просмотрела статью.
Сама Элизабет начала говорить об отцовстве Климта , и ее мать подписала документ, подтверждающий это утверждение. Помощь так же оказал брат мужа Элизабет.
От участия самого Климта в судьбе Элизабет осталась лишь воспоминанмя - он ее во многом поддерживал при жизни.

https://www.gallery.ca/magazine/in-the-spotlight/tragedy-beyond-the-canvas-gustav-klimts-elisabeth-lederer

Facing persecution and likely death, Elisabeth circulated the story that Klimt, who was non-Jewish and had died in 1918, was her real father. Certain elements of the story – Klimt’s reputation as a philanderer, the artist’s obsessive commitment to painting Elisabeth and Elisabeth’s standing as a sculptor in her own right – supported the idea, although today it is generally dismissed as fiction. Elisabeth’s mother, Szerena, willingly signed an affidavit attesting to Klimt’s paternity in order to save her daughter. The scheme worked and the Nazi regime provided Elisabeth with a document stating that she was descended from Klimt. This – along with help from a former brother-in-law who was a high-ranking Nazi official – allowed her to live unharmed in Vienna until her premature death in 1944.

 

[Green Eyes]

Никак не получается въехать в данную тему без дополнительных "параметров" )). Ну, скажите хоть слово, сам не знаю о чем.

А пока,просто, немного о Музе...


Чтоб Музой быть, совсем не значит – петь.
Та Муза, – что позволит сердце своему гореть,
В мужчине видеть, то, что он пока в себе не знает сам.
Такую Музу видно по глазам…
Походке… Грации… Движенью… и… Молчанью.
Ответному… из сердца трепетанью…

Не маловажна, а значима! – для мужчины – Верность!
Не растираж себя средь прочих… Откровенность!

Ещё? – а, впрочем, всё – пустое: нет ли?! стоишь?!…
Чтоб Музой быть, ей нужно быть. Всего, лишь!..

Валерий Егоров


Ты - сон степей. Ты - чистое дыханье.
Ты - сок берёз. Ты - летний быстрый дождь.
Ты - бабочки свободное порханье.
Росинки утренней застенчивая дрожь.
Ты - молния. Ты - жаркая пустыня.
Травинка на ветру. Ты - снежный плед.
Ты - день и ночь. Часть Бога - ты - богиня.
И вечная любовь. И горя след.
Осколок зеркала. Златая чаша мёда.
Слеза солёная. И горькая полынь.
Бальзам на рану с каплей жгучей йода....

Инна Радужная



Сонет 38

другие темы не нужны в стихах мне,
источник вдохновенья только ты,
жаль образ на бумаге уж не пахнет,
как на камнях не вырастут цветы

и если вдруг найдёшь мой стих достойным,
то должен лишь себя благодарить,
твой свет воспеть, поверь, труда не стоит,
любой бы смог твой гений одарить

есть девять муз, но ты десятой станешь,
той Музой, что раз в десять мне важней,
в стихах воспет, ты вечности предстанешь
с годами только ярче и нежней

мой стих сквозь толщу лет рекой течёт,
мне авторство, тебе же весь почёт...

Шекспир (пер. АлексАлекс)

Арамис, чудесная поэтическая коллекция, но наверное все-таки нужно что-то еще к этой истории.

Климт восхищался и всячески поддержиаал Элизабет Ледерер как молодого скульптора
Она была Музой, но и он ей многое дал в ее творческом становлении.
Меня поразил факт того как само его имя позже стало для нее защитой.

Наверное, стоит все-таки говорить о творческом союзе, а не об одностороннем влиянии Музы.

Наверняка у вас найдутся поэтические композиции и о союзе)

 

[Aramis]

@Aramis, хочу, чтоб твоих романсов было больше! Пусть Ю.Зайцев не ленится!

Он не ленится.)) Вот еще одно творение, которое появилось сегодня...

 

[Лили]

Вот еще одно творение, которое появилось сегодня...

@Aramis, это восхитительно!
Ты очень романсовый и, похоже, Зайцев прекрасно тебя чувствует.
Видеоряд тоже хорош. В общем, поздравляю! Еще один чудесный романс вышел в люди!
:give_roz:

 

[КарЛеонова]

Художник Федор Бронников 1873

Ты построишь свой дом над рекой
Там, где сосны до неба и ели.
Я приеду к тебе, дорогой,
Навсегда... и еще на неделю.

Вдалеке от больших городов,
От дворцов наших многоэтажных
Мы, поверив в себя и в любовь,
С суетой распростимся однажды.

Будем жить да добра наживать,
Будем сказки читать у камина,
Будем вместе с тобой коротать
Наши многие снежные зимы.

Будем звезды считать по ночам
И желанья загадывать вместе,
Да свиданья себе назначать
На своем деревянном крылечке.

Будем петь на вечерней заре
И стихи сочинять до рассвета.
Будем вместе с тобой не стареть
Наши многие-многие лета.

Ты построишь свой дом над рекой
Там, где сосны до неба и ели.
Я приеду к тебе, дорогой,
Навсегда... и еще на неделю.
Оля Никитина(с)



Художник Абрахам Хантер

Добавлено через 6 минут

@Aramis,приятный романс! Спасибо огромное!

 

[Утренний сон]

@КарЛеонова, @Aramis, @Green Eyes, @Лили, объясните мне, пожалуйста, тут должны быть какие-то определенные стихи?

 

[Лили]

@Утренний сон, посмотри 1-е сообщение в этой теме!
Идея была составить композицию из стихов, музыки и видеоряда, которые подкрепляют и дополняют друг друга. Можно не все сразу, тут уж как получается.

тут должны быть какие-то определенные стихи?

Ага, качественные! )) Попробуешь?

 

[Утренний сон]

@Лили, попробую.
Почитаю тему, чтобы уловить струю, и подключусь.

 

[Лили]

Давай! Нам тут нужны люди, понимающие "на прекрасное"! ))

 

[КарЛеонова]

Художник Стив Хэнкс





Фадей Максимов ©

Миллионы сердечных картин галереями
Разукрасили Землю. В песочных посланиях
Зародилась мечта о любви, что прославила
Краткость мига. И к чёрту гуашь с акварелями!

Гениальность проста. Нет счастливей заложников
Грёз любовных. Покуда в груди у рисующих -
Бьётся образ горячий, живой и бунтующий,
Не иссякнет могучее племя художников.

 

[Лили]

Покуда в груди у рисующих -
Бьётся образ горячий, живой и бунтующий,
Не иссякнет могучее племя художников.

 

[Aramis]

Апрельский снег

Ты, снежинкой быстрою
Вдруг пришла весной
Сердце мое бедное
Все больно тобой

У камина старого
В кресле плед твой спит
Локон мне, подаренный
Медальон хранит

Как мгновенья снежные
Мне весной сберечь
Ласки твои нежые
Радость наших встреч...

Арамис

 

[Toreador]

Поль Верлен
Из цикла «Добрая песня»

Пусть это будет ясным летним днем.
Свидетель солнце кинет взгляд пунцовый
Сквозь шелк небес, поднимете лицо вы,
И нежный свет останется на нем.

И ляжет складками на наши лица
Лазурный свод раздольно, широко
И счастьем, что уже недалеко,
Волненьем трепетным в них отразится.

И ночь придет, закроются цветы,
Душистый воздух задрожит влюбленно,
Взметнув вуаль, и звезды благосклонно
Супругам улыбнутся с высоты.

 

[Лили]

И когда ты решишь, что все счастье разово,
И от сердца вмятина на ребре,
Бог возьмет и положит тебя за пазуху,
Отнесет на самый большой хребет

И отпустит ласточкой, славкой, горлицей
Из-под всех заоблачных покрывал.
Этот мир прекрасен до спазмов в горле, и
Ты проснешься – словно не умирал –

Синеглазым, смуглым, песчаной отмелью,
Тростниковой дудочкой между губ,
Влажным теплым ветром, летевшим от меня
И звенящим, звездами на бегу,

Темным илом, легшим на берегу.
И река, задумавшись, бросит под ноги
Золотую рыбку, волшебный плёс.
У тебя в ладонях – июль и подвиги,

Ты в своих ладонях мне мир принес,
Положил в карман, оправил платье мне.
Этот мир прекрасен, и в горле ком,
Я – сундук, наполнена сном и памятью

И речным горячим твоим песком.
И тогда ты решишь, что все стало правильным,
И распустишь бантик мне на косе.
Этот мир такой, что не видно края в нем.
Бог вздохнет и станет тобой – совсем.

Ксения Ващенко

Elizabeth Horning

Посмотреть ещё

Снова мрачен ты, такие дела...
Злая стужа душу выстудила.

Мне утешить тебя, милого, надо бы…
Я раскинусь над тобой радугой

И украшу день твой звонкими красками -
Не зажмуривай глаза понапрасну ты!

Чтобы ты не застревал в стуже мыслями,
Одуванчиками тропку я выстелю.

Упаду с небес ольховой сережкою
Неожиданно к тебе на ладошку я.

В небе ласточка — тепла вестница.
Верь, весна придет! Куда денется!

 

[Aramis]

Париж-кораблик в рюмке стал на якорь.
Я пью с тобой и за тебя так долго,
что почернело сердце, и Париж
плывёт на собственной слезе — так долго,
что нас укрыли дальние туманы
от мира, где любое "Ты" — как ветка,
а я на ней качаюсь, словно лист.

Пауль Целан.

 

[Лили]

Париж-кораблик в рюмке стал на якорь.
Я пью с тобой и за тебя так долго,
что почернело сердце, и Париж
плывёт на собственной слезе — так долго,
что нас укрыли дальние туманы
от мира, где любое "Ты" — как ветка,
а я на ней качаюсь, словно лист.

Пауль Целан

Какая прелесть! Какой изумительный образчик поэзии!
@Toreador, вот это надо бы поместить в ветку о хороших-плохих стихах в качестве теста на отзывчивость к поэзии и на умение выделить ее из гладко зарифмованной, но по-прежнему непоэтичной прозы. )))


Что касается автора, Пауля Целана - немецкого поэта, рожденного в Румынии (согласно Википедии), то он еврей, рожденный в украинском городе Черновцы. И хотя свободно владел украинским, румынским, мадьярским, французским, родным языком считал немецкий (по матери) и стихи писал на немецком. Так что ладно уж, пускай немцам достается слава! ))

нас укрыли дальние туманы
от мира, где любое "Ты" — как ветка,
а я на ней качаюсь, словно лист.

КРАСОТА

Она как скрипка на моем плече.
И я ее, подобно скрипачу,
К себе рукою прижимаю.
И волосы струятся по плечу,
Как музыка немая.

Она как скрипка на моем плече.
Что знает скрипка о высоком пенье?
Что я о ней? Что пламя о свече?
И сам господь - что знает о творенье?

Ведь высший дар себя не узнает.
А красота превыше дарований -
Она себя являет без стараний
И одарять собой не устает.

Она как скрипка на моем плече.
И очень сложен смысл ее гармоний.
Но внятен всем. И каждого томит.
И для нее никто не посторонний.

И, отрешась от распрей и забот,
Мы слушаем в минуту просветленья
То долгое и медленное пенье
И узнаем в нем высшее значенье,
Которое себя не узнает.

Давид Самойлов

Художник REINE MARIE PINCHON