Стихи, которые нам нравятся

[Сиш]

Жизнь состоит из мелочей:
Вещей, что куплены на случай,
Газет, потерянных ключей
И лотереи невезучей,

Из обновленных потолков,
Стены, увенчанной картиной,
Привычных стареньких духов
И чая с маминой малиной.

Жизнь - то, что есть она сама:
Привычки, ветреные встречи,
Обиды, нервы и слова,
Которые не только лечат.

Стремленье что-то предпринять
Оптимистично и отважно:
Приобретая то, что важно,
Неважное б не растерять.

 

[KatrinAnnh]

Когда мы вдвоём,
Я не помню, не помню, не помню о том,
на каком мы находимся свете.
Всяк на своём.
Но я не боюсь измениться в лице,
Измениться в твоём бесконечно прекрасном лице.
Мы редко поём.
Мы редко поём, но когда мы поём, подымается ветер
И дразнит крылом.
Я уже на крыльце.
... Я позвал сюда Гром – вышли смута, апрель и гроза.
Ты только поверь,
Если нам тяжело – не могло быть иначе,
Тогда почему, почему кто-то плачет?
Оставь воду цветам.
Возьми мои глаза.
Поверь – и поймёшь,
Как мне трудно раздеться,
Когда тебя нет, когда некуда, некуда, некуда деться.
Поверь – и поймёшь,
То, что я никогда,
Никогда уже не смогу наглядеться туда,
Где мы, где мы могли бы согреться,
Когда будет осень,
И осень гвоздями вколотит нас в дрожь.
Пойми – ты простишь,
Если ветреной ночью я снова сорвусь с ума,
Побегу по бумаге я.
Да это путь длиною в строку, да строка коротка.
Строка коротка.
Ты же любишь сама, ты же любишь сама,
Когда губы огнём лижет магия,
Когда губы огнём лижет магия языка.
Прости – и возьмёшь,
Ты возьмёшь на ладонь мой огонь
И всё то, в чём я странно замешан.
Замешано густо.
…Так проще знать честь.
И мне пора,
Мне пора уходить следом песни, которой ты веришь.
Увидимся утром.
Тогда ты поймёшь всё сама.

А. Башлачев

 

[Батшеба]

Когда мне встречается в людях дурное,
То долгое время я верить стараюсь,
Что это, скорее всего, напускное,
Что это случайность. И я ошибаюсь.

И, мыслям подобным ища подтвержденья,
Стремлюсь я поверить, забыв про укор,
Что лжец, может, просто большой фантазер,
А хам, он, наверно, такой от смущенья.

Что сплетник, шагнувший ко мне на порог,
Возможно, по глупости разболтался,
А друг, что однажды в беде не помог,
Не предал, а просто тогда растерялся.

Я вовсе не прячусь от бед под крыло,
Иными тут мерками следует мерить.
Ужасно не хочется верить во зло,
И в подлость ужасно не хочется верить!

Поэтому, встретив нечестных и злых,
Нередко стараешься волей-неволей
В душе своей словно бы выправить их
И попросту «отредактировать», что ли!

Но факты и время отнюдь не пустяк.
И сколько порой ни насилуешь душу,
А гниль все равно невозможно никак
Ни спрятать, ни скрыть, как ослиные уши.

Ведь злого, признаться, мне в жизни моей
Не так уж и мало встречать доводилось.
И сколько хороших надежд поразбилось,
И сколько вот так потерял я друзей!

И все же, и все же я верить не брошу,
Что надо в начале любого пути
С хорошей, с хорошей и только с хорошей,
С доверчивой меркою к людям идти!

Пусть будут ошибки (такое не просто),
Но как же ты будешь безудержно рад,
Когда эта мерка придется по росту
Тому, с кем ты станешь богаче стократ!

Пусть циники жалко бормочут, как дети,
Что, дескать, непрочная штука – сердца…
Не верю! Живут, существуют на свете
И дружба навек, и любовь до конца!

И сердце твердит мне: ищи же и действуй.
Но только одно не забудь наперед:
Ты сам своей мерке большой соответствуй,
И все остальное, увидишь, – придет!

Эдуард Асадов

 

[Наида]

Ищущий да обрящет.
Станет ноябрь маем…
Думала -- настоящий.
Снова ошиблась. Знаю.
Думала -- самый-самый!
Чище, надёжней, выше.
Дуры мы, бабы, знамо.
Часто не дружим с крышей.
Всё оказалось проще.
Всё оказалось хуже.
Дуры мы, бабы, в общем.
Заново -- мордой в лужу.
Думала — с неба манна.
Только подставь ладони.
Я б напилася пьяной --
горе в вине не тонет.
Ищущий да обрящет
веры душе недужной.
Думала — настоящий…
Думать поменьше нужно.©

 

[Наида]

Грабли мои словно идолы — в красном углу.
Правят они виртуозно своё ремесло.
И, ежедневную им воздавая хвалу,
Я обречённо опять подставляю чело.
Грабли — моей неизменный судьбы атрибут,
Я к ним привыкла и где-то, наверно, срослась:
Пусть ни листву и ни сено они не гребут,
Но через них моя с космосом теплится связь…
Правда, картоннее стал и податливей лоб:
Красят его не морщины — рубцы от граблей.
То ли сильнее и резче движения стоп,
То ли со временем стал черенок тяжелей.
Боль моя — ты как ожившего сердца толчок,
Я поневоле лелею тебя и терплю.
Милые грабли, вы скрипки бесструнной смычок…
Утро наступит — я вновь вместе с ним н а с т у п л ю…©

 

[Бача]

Отнятая у меня, ночами
Плакавшая обо мне, в нестрогом
Черном платье, с детскими плечами,
Лучший дар, не возвращенный богом,

Заклинаю прошлым, настоящим,
Крепче спи, не всхлипывай спросонок,
Не следи за мной зрачком косящим,
Ангел, олененок, соколенок.

Из камней Шумера, из пустыни
Аравийской, из какого круга
Памяти — в сиянии гордыни
Горло мне захлестываешь туго?

Я не знаю, где твоя держава,
И не знаю, как сложить заклятье,
Чтобы снова потерять мне право
На твое дыханье, руки, платье.

Арсений Тарковский.

 

[Сиш]

 

[Ъакалавр]

[COPYRIGHT]Есть люди с особо чувствительной кожей –
их лучше не трогать. Они не похожи
на всех остальных. Они носят перчатки,
скрывая на коже следы-отпечатки
лилового цвета от чьих-нибудь пальцев,
бесцеремонных в иной ситуации.
Они опасаются солнца в зените.
Обычно, надев толстый вязаный свитер,
выходят из дома по лунной дорожке
пройтись; и не любят, когда понарошку,
когда просто так, не всерьез, не надолго.
Болезненно чувствуют взгляды-иголки
и крошево слов. Они прячут обиду
в глубины глубин, но по внешнему виду
спокойны они, как застывшая глина,
лишь губы поджаты и паузы длинны.
Они уязвимы, они интересны;
и будьте чутки и внимательны, если
вы их приручили: они не похожи
на всех остальных – они чувствуют кожей.[/COPYRIGHT]

Милорад Павич

 

[Talamasca]

Живут на свете чудаки,
Пьют чай, не вынимая ложки,
Герань разводят на окошке
И обожают пустяки.
Гуляют летом босиком,
Зимой из снега строят крепость
И верят в каждую нелепость,
Мед запивая молоком.
И утром с солнечным лучом
Улыбки дарят незнакомцам,
Платок в руке в волненьи скомкав
И пряча крылья за плечом.
А по ночам, когда темно,
За чудесами улетают,
Как ангелы... как будто знают,
Что в небе есть для них окно.

Кк Ям

 

[KatrinAnnh]

Amicus cogcitur amore, more, ore, re

Есть тропы, ведущие к Легким Мирам:
Стихи, алкоголь, медитация, храм…

Я знаю еще одну. Это твоя
Улыбка с утра.

Есть люди, дающие силу и власть.
Есть люди, с которыми надо совпасть.

А ты – человек, возвращающий мне
Пропавшую часть.

Есть время разбрасывать камни обид.
Есть время подумать о тех, кто забыт.

Когда ты поёшь, загорается свет,
И время – стоит.

Есть лица, красивые только на миг.
Есть души в пыли от прочитанных книг.

На длинном пути из иллюзии в жизнь
Ты – мой проводник. @

 

[Гадалка]

Когда теряет равновесие твое сознание усталое, когда ступеньки этой лестницы уходят из под ног, как палуба, когда плюет на человечество твое ночное одиночество, —

ты можешь размышлять о вечности и сомневаться в непорочности идей, гипотез, восприятия произведения искусства, и — кстати — самого зачатия Мадонной сына Иисуса.

Но лучше поклоняться данности с глубокими ее могилами, которые потом, за давностью, покажутся такими милыми. Да. Лучше поклоняться данности с короткими ее дорогами, которые потом до странности покажутся тебе широкими, покажутся большими, пыльными, усеянными компромиссами, покажутся большими крыльями, покажутся большими птицами.

Да. Лучше поклонятся данности с убогими ее мерилами, которые потом до крайности, послужат для тебя перилами (хотя и не особо чистыми), удерживающими в равновесии твои хромающие истины на этой выщербленной лестнице.

Оффтоп

Иосиф Бродский

 

[Talamasca]

О, как же часто мы грешим
В соперничестве пустословья.
Клеймим врагов, клянём друзей
И ближних делим на сословья.

Мы убиваем наповал
Словами, словно тесаками.
Развязываем сотни войн
Не пушками, но языками.

Гремим бездонной бочкой лжи.
Пылим словесною трухою.
Беспечность — вата для души,
Что делает её глухою.

Дай, Бог, нам мудрой тишины.
Закрой нам рты. Отверзи уши.
Из слов — лишь дай слова любви,
Чтоб пробуждались наши души.

Ирина Вязовая Быковская

 

[Наида]

Она была одета не «с иголки»,
Когда её увидел из авто,
Но чисто и опрятно. Ветер колкий
Приподнимал подол её пальто.
Я, грустью глаз её не земечаем,
Опешил так, что вымолвил едва:
«Прошу! Поедем, угощу Вас чаем!»…
Кольцо на левой — видимо, вдова.
И, аромат духов её читая,
Приятных, но совсем не дорогих,
Я понял — не совсем она простая,
И что-то в ней не так, как у других…
Она присела на краю дивана.
На юбку лёг не броский маникюр…
Стройна, красива, сущая Диана!
Вот, ей ещё бы платье «ОТ-КУТЮР»!
Журнальный столик: крабы, сыр, маслины
И белое французское вино,
В хрустальной вазе груши, апельсины.
И две свечи, и лунный свет в окно…
Заговорить пытался осторожно,
Но на вопросы под глоток вина
Она мне отвечала односложно,
Какой-то мыслью заворожена…
Обрывки фраз про нужные лекарства,
Про трудный хлеб и мизерность зарплат,
И что впервые… Не было лукавства
В её словах про «жизнь-не шоколад»…
«Преподаю… в начальных классах… русский…», —
Не поднимая глаз, сняла пиджак
И расстегнула пуговку на блузке,
Как будто на Голгофу сделав шаг…
В моей тарелке покраснели крабы,
(Хотя по жизни знал я много тел)
Черты увидел Женщины — не Бабы,
Которую, наверное, хотел…
Я положил ладони ей на плечи
И пробубнил, помимо слов, «прости!»,
Что я забыл об очень важной встрече,
Что тороплюсь и мне пора идти.
Она к стене шагнула чуть поближе,
Откуда на неё смотрел Мане,
Когда-то мною купленный в Париже.
Я деньги доставал из портмоне
И видел, как на шее билась жила,
На тонкой блузке видел дрожь осин,
Как в сумочку с очками положила,
Стесняясь, пару груш и апельсин.
Была она — совсем ещё девчонка…
На миг на мне остановила взор
И, за собою дверь закрыв тихонько,
Она шагнула в ночи коридор…
А днём, забыв с диктантами тетрадки,
Бегом, в больницу, где трёхлетний сын.
Чтоб положить на тумбу у кроватки
Лекарства, пару груш… и апельсин…
*****
С тех пор я не встречал её ни разу.
Хотя случилось это так давно,
Я жду её, поставив фруктов вазу
И белое французское вино.
Её ищу я в переулках узких
В том сне, что для меня невыносим:
Расстегнутая пуговка на блузке
И пара груш, и рыжий апельсин…

© Борис Прахов

 

[Сиш]

Одни кричат: "Что форма? Пустяки!
Когда в хрусталь налить навозной жижи -
Не станет ли хрусталь безмерно ниже?"

Другие возражают: "Дураки!
И лучшего вина в ночном сосуде
Не станут пить порядочные люди".

Им спора не решить... А жаль!
Ведь можно наливать... вино в хрусталь.

 

[ЗаяцПоЦарски]

Простое детское стихотворение...


[FONT=&quot]Маленький зайчонок улыбнулся маме:
Я тебя люблю вот так! – и развел руками.
А как я тебя люблю! – мать ему сказала.
Тихо подошла к нему, в нос поцеловала.
– Это очень – очень много, – прошептал зайчишка,
– Это очень – очень много. Много, но не слишком...

Так прошел в веселье день. В час, когда смеркалось,
Желто – белая луна в небе показалась.
Ночью детям нужно спать, даже в нашей сказке.
Зайчик маме прошептал, закрывая глазки:
– От земли и до луны, а потом обратно –
Вот как я люблю тебя! Разве не понятно?!

Подоткнув со всех сторон зайке одеяло,
Тихо – тихо перед сном мама прошептала:
– Это очень - очень много, это так приятно.
Когда любят до луны, а потом обратно![/FONT]
[FONT=&quot]©
[/FONT]

 

[Консильери]

Я куплю себе туфли к фраку,
Буду петь по ночам псалом
Заведу большую собаку.
Ничего, как-нибудь проживем.
А когда износятся туфли
И издохнет от старости пес
Пеплом станут в камине угли
Звезды с небом скует мороз
Будет ночь, словно льдинка, хрупкой,
Будет музыкой мрак дышать
На подстилке из старого фрака
Будет милый щенок лежать
Новый фрак повиснет на стуле
Пара туфель стоит у дверей
Жить по-новому очень трудно
Жить прошедшим еще трудней.
М. Булгаков

 

[Toreador]

О сердце, твой удел, - вовек не зная сна,
Из чаши скорби пить, испить ее до дна.
Зачем, душа, в моем ты поселилась теле,
Раз из него уйти ты все равно должна?

(Омар Хайям)

 

[Toreador]

Автора не знаю.

Не каждый, кто наказан – виноват,
Не каждый, кто оправдан – невиновен.
Не каждый, кто назвался братом – брат,
Единство душ бывает не по крови.

Не каждый – друг, кто за руку держал,
Не каждый враг взаправду ненавидит.
Не так опасен поднятый кинжал,
Как жажда мести в самом скрытом виде.

Не каждый обнимающий – влюблен,
А в стороне стоящий – равнодушен.
Не каждый светлым чувством окрылен,
Кто лестью обволакивает уши.

Не каждый подпадает под шаблон,
Но каждый сотворил его однажды.
И не подозревает то, что он —
Такой же для кого-нибудь "не каждый".

 

[Наида]

@Toreador, вот автор

Добавлено через 3 минуты

Она же.

Все когда-нибудь плохо кончится,
Доиграемся в кошки-мышки мы!
Я же сдохну от одиночества,
Если станем однажды бывшими.
Обниму и повеет холодом
Равнодушия, безразличия…
Изморю себя сном и голодом,
Стану тощей анорексичкою.
Я заспамлю твои аккаунты,
Ты заплачешь над фотоснимками,
Если буду тобой обманута,
Если станем не половинками…
Ты желаешь мне этой участи?
Расставания — муки адские.
Мы же любим друг друга, в сущности,
Просто игры у нас дурацкие.

 

[Toreador]

вот автор

Она еще и симпатичная...:smile_01: