-
- Модератор
- #1
Однообразные мелькают
Всё с той же болью дни мои,
Как будто розы опадают
И умирают соловьи.
Но и она печальна тоже,
Мне приказавшая любовь,
И под ее атласной кожей
Бежит отравленная кровь.
И если я живу на свете,
То лишь из-за одной мечты:
Мы оба, как слепые дети,
Пойдем на горные хребты,
Туда, где бродят только козы,
В мир самых белых облаков,
Искать увянувшие розы
И слушать мертвых соловьев.
(Н. С. Гумилев)
Вчера читала историю Ахматовой и Гумилева и думала, ведь вдохновения там было много, почему счастья не сложилось?
Или вдохновение не обязательно синоним любви? Ведь любят же как-то люди, которые никогда в жизни стихов не писали. И может быть даже живут счастливее.
Что думаете?
Всё с той же болью дни мои,
Как будто розы опадают
И умирают соловьи.
Но и она печальна тоже,
Мне приказавшая любовь,
И под ее атласной кожей
Бежит отравленная кровь.
И если я живу на свете,
То лишь из-за одной мечты:
Мы оба, как слепые дети,
Пойдем на горные хребты,
Туда, где бродят только козы,
В мир самых белых облаков,
Искать увянувшие розы
И слушать мертвых соловьев.
(Н. С. Гумилев)
Вчера читала историю Ахматовой и Гумилева и думала, ведь вдохновения там было много, почему счастья не сложилось?
Или вдохновение не обязательно синоним любви? Ведь любят же как-то люди, которые никогда в жизни стихов не писали. И может быть даже живут счастливее.
Что думаете?