Думаю так будет верней, чем все остальные предложенные варианты.
Ваши мысли и отношения. Имеет ли место быть данное направление?
Ваши мысли и отношения. Имеет ли место быть данное направление?
Что заставляет нас делиться собственным дерьмом. Скажи мне.
зачем мы пишем стихи?Слон, спасибо...
Что пытаюсь разобрать. Под речитативом(я для себя) - понимаю, слова, сложенные в крашенные предложения. А как их дальше назовут - не важно. (стихи, проза, бред)
Мне кажется каждый из нас писал стихи?
Но главный мой вопрос, для чего? Что заставляет нас делиться собственным дерьмом. Скажи мне. Почему в тишине все это не живет.
Слон, я ведь не пытаюсь выделаться, или разукраситься в более яркие тона, я скорей привык так находить выход собственной слабости...
Добавлено через 16 минут
Блин перегнул
зачем мы пишем стихи?
мы пытаемся наши мысли сделать красивыми,
не их суть - их форму.
как косметика.
зачем мы их показываем другим?
так во-первых - не все и показываю,
а во-вторых - желание делиться красотой.
бывает...У меня знаешь, что появилось... Посмотрел я на свой персональный раздел, увидев все вехи собственной жизни, разложенные как на ладошке. Я почувствовал себя будто раздетым, и абсолютно обеззараженным. И вспомнив инстинкт самосохранения, снес его к чертям...
К этому я стал равнодушен. Я намного больше знаю, и признаю в себе склизкого дерьма, чем кто либо. Поэтому когда кто-то пытается мне объяснить меня, мне только и хочется, что дополнить.когда захотите меня этим ткнуть
вот это верно.К этому я стал равнодушен. Я намного больше знаю, и признаю в себе склизкого дерьма, чем кто либо. Поэтому когда кто-то пытается мне объяснить меня, мне только и хочется, что дополнить.
кстати, а чо там с речитативом?
Речитати́в — вокальная музыкальная форма, не подчинённая симметрическому ритму, род певучего разговора
ну в принципе наверное можно и так.Как разговор по душам с тем самым, кого недостает...
Кто например?а кто то так тупо биографию пишет
И он говорит ей: «С чего мне начать, ответь, — я куплю нам хлеба, сниму нам клеть, не бросай меня одного взрослеть, это хуже ада. Я играю блюз и ношу серьгу, я не знаю, что для тебя смогу, но мне гнусно быть у тебя в долгу, да и ты не рада».
Говорит ей: «Я никого не звал, у меня есть сцена и есть вокзал, но теперь я видел и осязал самый свет, похоже. У меня в гитарном чехле пятак, я не сплю без приступов и атак, а ты поглядишь на меня вот так, и вскипает кожа.
Я был мальчик, я беззаботно жил; я не тот, кто пашет до синих жил; я тебя, наверно, не заслужил, только кто арбитры. Ночевал у разных и был игрок, (и посмел ступить тебе на порог), и курю как дьявол, да все не впрок, только вкус селитры.
Через семь лет смрада и кабака я умру в лысеющего быка, в эти ляжки, пошлости и бока, поучать и охать. Но пока я жутко живой и твой, пахну дымом, солью, сырой листвой, Питер Пен, Иванушка, домовой, не отдай меня вдоль по той кривой, где тоска и похоть».
И она говорит ему: «И в лесу, у цыгана с узким кольцом в носу, я тебя от времени не спасу, мы его там встретим. Я умею верить и обнимать, только я не буду тебя, как мать, опекать, оправдывать, поднимать, я здесь не за этим.
Как все дети, росшие без отцов, мы хотим игрушек и леденцов, одеваться празднично, чтоб рубцов и не замечали. Только нет на свете того пути, где нам вечно нет еще двадцати, всего спросу — радовать и цвести, как всегда вначале.
Когда меркнет свет и приходит край, тебе нужен муж, а не мальчик Кай, отвыкай, хороший мой, отвыкай отступать, робея. Есть вокзал и сцена, а есть жилье, и судьба обычно берет свое и у тех, кто бегает от нее — даже чуть грубее».
И стоят в молчанье, оглушены, этим новым качеством тишины, где все кучевые и то слышны, — ждут, не убегая. Как живые камни, стоят вдвоём, а за ними гаснет дверной проём, и земля в июле стоит своём, синяя, нагая.
Создайте учетную запись или войдите в систему, чтобы комментировать
Вы должны быть участником, чтобы оставить комментарий