Расправим крылья - и в полет!

Когда от женщин у мужчин сносит крышу...

Кто рисовал тебя из утреннего света?
И замешал в колодце краски-луны?
Наш млечный путь - художник юный,
Поймал за хвост, как кисть, комету!

Ты - не наркотик, хоть и болен я, не смею,
Не в силах дозу встреч убавить даже
Семирамида, укажи мне в яви нашей
Висячий мост-хрусталь - ручья капелью…

Опять, огнём, в лицо, как демон!
Но вспомни – моё сердце слева,
Туда бери прицел всем мукам…

Прости… Кляни… В лицо, на нервах...
Ты - всё ещё моя Мегера,
Но даром не прошла наука…

Шарль Бодлер

Дублирую.

@Лили, я тебя категорически обожаю.

@Наида,



Ты заходи, не забывай нас! Это - тебе!

Мы с Матильдой замкнулись, как в крепости, в нашей любви




Пабло Неруда — чилийский поэт, дипломат и политический деятель, лауреат Нобелевской премии по литературе (1971). Был трижды женат. Матильда Уррутиа стала его третьей женой. Они познакомились в 1946 году.

"Незабываемое время! По утрам я работал, а во второй половине дня Матильда переписывала мои стихи на машинке. Впервые мы с Матильдой жили под одним кровом. На этом хмельно прекрасном острове наша любовь стала еще сильнее. Больше мы не расставались."





Я люблю тебя…

Я люблю тебя здесь,
Где в темных соснах запутался ветер,
Где мерцает луна над волной бродячей
И тянутся дни, похожие друг на друга.

Танцуют в тумане неясные тени.
Чайка горит серебром на фоне заката.
И парус порой. И высокие-высокие звезды.

Черный крест корабля.
Одинокий,
Прихожу на заре и даже в душе своей чувствую влажность.
Шумит и снова шумит далекое море.
Это гавань.
Здесь я люблю тебя.

Здесь я люблю тебя, и напрасно тебя горизонт скрывает.
Я люблю тебя даже среди этого холода.
Порою плывут поцелуи мои на тяжелых больших кораблях.
Корабли эти рвутся туда, куда им вовек не доплыть.
Мне кажется, я так же забыт, как этот проржавленный якорь.
Как печалей причал. К нему пришвартован лишь вечер.

Как устала моя бесполезно голодная жизнь!
Нет у меня того, что люблю я. Ты так далеко.
С горечью вижу, как лениво спускаются сумерки.
Но тут надвигается ночь и петь для меня начинает.
Луна заставляет кружиться и сны и мечты.

На меня твоими глазами смотрят огромные звезды.
Я люблю тебя — и поэтому темные сосны
Поют на ветру твое имя бубенцами иголок.





Что мне делать? Я сгину без очей твоих ночью.
Я без них различаю одну пустоту.
Твоё тело налито болью всей моей смуты.
Ты меня настигаешь, как звезда – темноту.
Я родился в рубашке из терновых вопросов.
Лишь в твоём многозвучье я ответы нашёл.
Белый якорь, упавший в наше общее море,
ты зерну моей сути – борозда и глагол.

Как поёт моя суша под твоими следами!
Как без глаз твоих жажду глаз моих утолить,
если ты – моя жажда и её утоленье…
Как забыть тебя, если невозможно забыть?
Если ты наважденье, как избыть его, если
даже кости и жилы жадно жаждут тебя?
Жаждут до исступленья, беспощадное счастье,
разрываясь от боли и до боли любя.
Жажда губы сожгла мне. Где же губы любимой?
Жажда выпила очи. Что же очи твои?

Отыщи в себе, – слышишь? – запали в себе жажду
и в костёр моей плоти снизойди и сгори.
Эта жажда пожара неужели не сыщет
пищи в сердце твоём, не сожжёт без следа,
и в соитии смертном не сойдутся две жажды,
истребляя друг друга, как огонь и вода?









Я могу написать этой ночью стихи бесконечной печали.

Написать, например: «Этой звездною ночью
лихорадит далекие синие звезды».

Ветер ночи кружит в небесах и поет.

Я могу написать этой ночью стихи бесконечной печали.
Я любил ее: по временам и она меня тоже любила.

Вот такою же ночью, как эта, ее обнимал я.
Сколько раз я ее целовал под открытым для вечности небом.

Любила она меня; по временам я любил ее тоже.
Да и как не любить было эти большие прямые глаза?

Я могу написать этой ночью стихи бесконечной печали.
Подумать — она не со мной. Ощутить, что ее потерял я.

Слышать эту огромную ночь — без нее она стала огромней,
И росою на пастбище падает на душу стих.









Заключение

Матильда, дни или годы
во сне, в лихорадке,
здесь или там,
пригвожденный,
с перебитым хребтом
я истекал доподлинной кровью,
то погружаясь в небытие,
то пробуждаясь:
больничные койки, чужеземные окна,
белые халаты сиделок,
ноги словно в цепях.

Потом — эти странствия
и вновь мое море:
твоя голова в изголовье,

твои руки, как птицы,
в лучах моего света
над моей землей.

Как это было прекрасно: жить,
когда ты живешь!

Мир становится самым лазурным и самым земным
по ночам, когда сплю,
огромный, в кольце твоих быстротечных рук.









"Все, что я мог сказать о Матильде, есть в моей книге «Сто сонетов о любви».
Я посвящаю ей все, что пишу, и все, что имею. Не так уж много, но она довольна.
Сейчас она в саду, и я вижу, как ее крохотные туфельки утопают в размякшей глине. А теперь ее маленькие руки погрузились в глубь разросшегося куста. От земли ее глаза и голос, ее руки и ноги. Они принесли мне все корни, все цветы, все благоухающие плоды счастья."


[MEDIASERVICE]https://www.youtube.com/watch?v=lsKCp9JOjV0&feature=youtu.be[/MEDIASERVICE]

@Лили, до дрожи, так затрагивает душу!

@Лили,

твоя тема, как прекрасный цветок, наполненный любовью, необычайно украшает форум!

@Universe, да, категорически согласна.

@Лили, уже несколько дней хожу под впечатлением от твоей темы, а ощущение только углубляется и углубляется.
Спасибо тебе и @Aramis за светлую щедрость души

Спасибо, мои драгоценные читатели и непременные участники творческого процесса!
Без вас ничего не имело бы смысла.
Заходите, оставляйте легкий след своего присутствия - мне это нужно и важно!

Можно сказать, что я хорошо знаком с творчестом Лили и знаю как, здорово, она может раскрывать, различные темы. Однако, все не могу привыкнуть к силе воздействия ее зрительных образов, помещенных в пространство поэзии. А ее собственные стихи- глубокие, с тонким нервом, пронизывающие весь ряд, представленных событий из фотографий и картин, еще более усиливают эффект восприятия.....

@Лили, от меня попытка перевести

Pablo Neruda



Сuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos,
te pareces al mundo en tu actitud de entrega.
Mi cuerpo de labriego salvaje te socava
y hace saltar el hijo del fondo de la tierra.
Fui solo como un túnel. De mí huían los pájaros
y en mí la noche entraba su invasión poderosa.
Para sobrevivirme te forjé como un arma,
como una flecha en mi arco, como una piedra en mi honda.
Pero cae la hora de la venganza, y te amo.
Cuerpo de piel, de musgo, de leche ávida y firme.
Ah los vasos del pecho! Ah los ojos de ausencia!
Ah las rosas del pubis! Ah tu voz lenta y triste!
Cuerpo de mujer mía, persistirá en tu gracia.
Mi sed, mi ansia sin limite, mi camino indeciso!
Oscuros cauces donde la sed eterna sigue,
y la fatiga sigue, y el dolor infinito.


переводил с этого (страшная вещь) подстрочника


Тело женщины, белые холмы, белые бедра,
Ты выглядишь как мир в своем отношении к сдаче.
Моё дикое рабочее тело подрывает тебя
и уносит сына со дна земли.
Я пошел один, как туннель. Птицы сбежали от меня
и во мне ночь вступила в свое мощное вторжение.
Чтобы выжить, я выковал тебя как оружие,
Как стрела в моем луке, как камень в моей петле.
Но час мести наступает, и я люблю тебя.
Тело кожи, мох, заядлое и твердое молоко.
Ах, грудные сосуды! Ах, глаза отсутствия!
Ах, розы на лобке! Ах, твой медленный и грустный голос!
Тело моей женщины сохранится в вашей милости.
Моя жажда, моя безграничная жажда, мой нерешительный путь!
Темные каналы, где следует вечная жажда,
и усталость продолжается, и бесконечная боль.



сам перевод


податливость тела,
белизну твоих бёдер одежда не скроет,
белая грудь желание угадает любое,
ты пашня весенняя, пахарем грубым в тебя зароюсь
чтоб рождалось вечное,
рождалось живое

одинокая пещера, испуганные птицы,
застывшая лава, а в ней, (как в янтаре жучок) полночная мгла
ты была моя гибель!
или?
мне снится???
камень из пращи, из лука стрела

сладкой мести итог,
я люблю
это тело молочного блеска
и шёлка
из груди, как из чаши
вино молодое весеннее лью
на пустые глаза и на голос, что тих,
словно голос ребёнка

я молю,
сохрани благодать этой встречи
как незримое нечто
наполнило смыслом слова,
обнимает усталая нежность за плечи,
бесконечная боль,
бесконечная радость
моя...

alex алекс сказал(а):

@Лили, от меня попытка перевести
переводил с этого (страшная вещь) подстрочника

Нажмите, чтобы раскрыть...

@alex алекс, Саша, это просто с ума сойти!
Вот что значит переводчик от Бога!
Прочитав подстрочник, я просто ужаснулась и подумала, как все-таки это неимоверно сложно - не просто перевести текст, а пробиться через чужую ментальность, через специфическую систему привычной им образности - так, чтобы это не звучало смешно и нелепо людям из другой культуры, у которых вот такое:

alex алекс сказал(а):

Тело кожи, мох, заядлое и твердое молоко.
Ах, грудные сосуды!
Ах, розы на лобке!

Нажмите, чтобы раскрыть...

вызовет, скорее всего, неприязнь и отторжение.

Но ты с таким блеском и мастерством перевел для нас не только подстрочник, но и поэтические образы Неруды, так что дух захватило! Из такого уродского подстрочника получился в высшей степени поэтичный гимн плотской любви! Что уже само по себе задача непростая - слишком деликатна грань, за которой поэзия Любви превратится в низменную физиологическую пошлость. Вот в этом я вижу главную засаду перевода подобного текста.

Браво, Саша!

@Лили,спасибо! переводить уродские подстрочники это мой удел(


может теперь понятнее за что я так люблю Шаракшанэ? точность без идиотизма!!!!

@Лили, и опять я категорически тебя обожаю !

alex алекс сказал(а):

переводить уродские подстрочники это мой удел(

Нажмите, чтобы раскрыть...

И призвание!
Жаль, что авторы (Шекспир, Неруда) не могут прочитать, оценить и порадоваться, что их детище оказалось в таких хороших, чутких и умелых руках. Или все-таки могут? Хотелось бы верить, что да!

А тебе еще раз большое спасибо за самоотверженное служение своему призванию (я представляю сколько времени это отнимает от всего и от всех, кто тебе близок и дорог, и сколько радостей жизни принесены ему в жертву) Но это - твоя радость и твой сладкий крест. Хотелось бы только, чтоб чуть-чуть больше времени оставалось на твои собственные стихи, потому что они - то, что ты отнимаешь у нас! А вот с этим, сам понимаешь, нам уже труднее смириться. )))

НЕПРИКАЯННЫЙ ГЕНИЙ И ИСТОРИЯ ЕГО ЛЮБВИ




В конце 1960-х в Москве по улице Горького шли два не очень трезвых художника: Дмитрий Плавинский и Анатолий Зверев. Внезапно Плавинский предложил: «Давай зайдем в гости к Асеевой!» И уже через несколько минут нежданные гости сидели за накрытым столом: хрусталь, столовое серебро, дорогие закуски. доме антикварная мебель, хорошая библиотека, живопись в солидных рамах. Но 37-летний Зверев, одетый в какие-то лохмотья, ничуть не смущен тем, насколько его внешний вид контрастирует с обстановкой: он, не отрываясь, смотрит на хозяйку, благородную даму, которой уже за семьдесят. Внезапно он восклицает: «Старуха, я тебя люблю!» Так начался роман одного из самых ярких художников-авангардистов ХХ века и вдовы поэта Николая Асеева, знаменитой «музы русского футуризма».



Оксана (Ксения) Асеева


Говорят, что еще до знакомства с Оксаной все его женские портреты уже были похожи на нее. Наверное, создав однажды в своем воображении собственную музу, он узнал в реальной женщине ту, которую увидел задолго до встречи с ней.













То ли юродивый, то ли гений, то ли то и другое вместе, - одним словом, русский Ван Гог с такими же проблемами и страстями. Какими только эпитетами не наделяли его: гений, сумасшедший, скиталец, бомж, мыслитель, поэт...

Для внешних – тунеядец, за что его преследовали власти, бродяга, без дома и семьи, с диагнозом «шизофрения» и алкоголик, нонконформист и художник андеграунда.
Для близких, коих было совсем немного, – человек-легенда, богемный поэт, философ и мудрец, продававший свои картины за еду, водку и ночлег.

С ними он раскрывался совсем с другой стороны: простой, парадоксальный, с чувством юмора, свободный в своих оценках и высказываниях, любивший жизнь во всех ее проявлениях. Но близкие вряд ли назовут себя его друзьями, даже если и хотели бы. Он был слишком неотмирным и слишком нездешним. Это все равно, что считать себя другом инопланетянина.



Автопортрет


Его картины — это карнавал, длящийся вечно: та же раскрепощенность духа, тот же воздух свободы, та же жизнерадостность, безудержная энергия и карнавальный народный дух. Остается поражаться, как из его принципиальной неустроенности в быту и жизни мог возникнуть такой праздник красок и цвета. Но, с другой стороны, наверное, только из такой бездомности, незашоренности и внешней свободы мог вырасти его удивительный карнавальный мир.



Дон Кихот



Остановленное мгновенье


Как художник, Зверев создал свой неповторимый стиль: искусствоведы и коллекционеры называют его русским экспрессионизмом, Пикассо - лучшим рисовальщиком России, Роберт Фальк говорил: "Художники такого масштаба рождаются раз в сто лет".

Он был поверх барьеров и пределов, говоря словами Марины Цветаевой, «безмерностью в мире мер». Был живым фактом искусства, творя его не только красками, но собственной жизнью, столь же артистичной и карнавальной, как и его живопись.





Однажды картины Зверева увидел французский дирижер с русскими корнями Игорь Маркевич. Они его поразили. Он купил часть картин и вывез их во Францию. В 1965 году в Париже устроили его персональную выставку. Она стала громом среди ясного неба. За границей Зверева открыли первым, потом уже легализовали на родине.

Сегодня картины Анатолия Зверева представляются на аукционах Сотбис и Кристи с постоянно увеличивающейся их коммерческой стоимостью.





Асеева

Оксана (Ксения) Михайловна была почти на сорок лет старше Зверева. Она родилась в Харькове в 1892 году. Их большой гостеприимный дом был в 1910–1920-х годах центром художественной жизни города. В их доме бывали Хлебников, Пастернак, Маяковский, Бурлюк, они устраивали поэтические и музыкальные вечера.

Утонченная дама серебряного века, вся в архивах и ностальгии, она увидела в нем то, что ей в жизни не хватало: необузданную стихию, природную энергию, вихрь, все сметающий на своем пути, одержимость и в то же время артистизм и поэтичность. Он был человеком очень одаренным: потрясающе играл на пианино, так же играл в шашки, любил футбол, и болеть и играть, был замечательным скульптором и поэтом.



Незнакомка


Их любовь не была ни выдумкой, ни эпатажем. Зверев говорил об Оксане Михайловне: «Она для меня как Богородица, и мать, и жена, и дочь». Он даже писал ей стихи. Они могли часами болтать друг с другом, шутить или просто сидеть рядом и наслаждаться своим счастьем.

От этого союза осталось удивительное наследие — множество написанных Зверевым портретов Асеевой, на которых она всегда была молода и прекрасна. Он писал ее до самой ее смерти. Когда Оксана Михайловна умерла — случилось это в 1985 году, — он пришел в ее квартиру и остался один перед гробом. А потом попросил принести листы бумаги — чтобы написать последний ее портрет. Сам он умер через год.

Лили сказал(а):

От этого союза осталось удивительное наследие — множество написанных Зверевым портретов Асеевой, на которых она всегда была молода и прекрасна. Он писал ее до самой ее смерти. Когда Оксана Михайловна умерла — случилось это в 1985 году, — он пришел в ее квартиру и остался один перед гробом. А потом попросил принести листы бумаги — чтобы написать последний ее портрет. Сам он умер через год.

Нажмите, чтобы раскрыть...

Зачем,вот зачем все ТАК???
пришла в тему, прочитала вот ЭТО и теперь сижу в слезах..
Как же так??
И все это так напомнило сюжет рассказа Бредбери- Вино из одуванчиков..

Пани Зося сказал(а):

пришла в тему, прочитала вот ЭТО и теперь сижу в слезах..

Нажмите, чтобы раскрыть...

А я была с утра вся в слезах от стихотворения самой @Лили.
Вообще, все её стихи в этой теме - это, как-будто обо мне, удивительно!

Пани Зося сказал(а):

пришла в тему, прочитала вот ЭТО и теперь сижу в слезах..

Нажмите, чтобы раскрыть...

Universe сказал(а):

А я была с утра вся в слезах от стихотворения самой @Лили.

Нажмите, чтобы раскрыть...

Девочки дорогие, вы - в слезах, а я - счастлива!
Значит, вы прочувствовали всё, что чувствовала я!
И это - такой подарок для меня: со-чувствование, со-переживание, со-участие!

@Лили, все просто невероятно!